Voilà la tempête

Tu dois être au courant, pour la tempête qui s'est levée ?

Tu dois être au courant, pour la tempête qui s'est levée. Celle qui va mettre des grains de sable partout et coincer les engrenages qui font avancer ta moto. Non ?

Par la fenêtre, je regarde les traits cotonneux qui barrent le ciel. N'importe qui d'un peu consciencieux te dira que nul ne sait -exactement- comment ces avions volent. Trop compliqué. Trop de gens. Trop d'entreprises emmêlées. Les avions volent, mais personne ne sait comment. Et pourtant c'est l'aviation, gars ! L'aviation ! Là où le moindre rivet, le moindre pot de peinture d'apprêt arrive avec son certificat EASA de conformité, son certificat matière, son certificat de feu.

Alors imagine toi et ta moto. Elles viennent d'où, tes bougies ? La porcelaine, ok, c'est facile. Mais l'iridium ? D'où vient-il ? Comment s'appelle le type qui conduit la pelleteuse ? Qui, ce matin-là, était en poste à la concasseuse ? Et ainsi de suite.

Quand la tempête se lève, elle ne soulève pas seulement des grains de sable bien réels, elle soulève aussi l'énorme paquet de doutes et d'angoisse qu'est la logistique moderne, mondiale, intégrée. Tu sais l'histoire des sept poignées de main, non ? Qu'on n'est pas à plus de sept serrages de paluches de l'autre bout du monde ?

Mais ta bougie, par combien de main est-elle passée avant d'arriver dans les tiennes ? Par le magasinier de la concession, ça fait un. Par celles du transporteur qui l'a livrée à la concession, ça fait deux. Par la magasinière de la centrale de pièces détachées de ton fabricant chéri, ça fait trois. Par celles du transporteur qui l'a acheminée jusqu'au "hub", en provenance d'un port maritime -parions sur Rotterdam, quatre. Par le préparateur de commandes qui a dépalettisé, cinq ; le grutier qui a déchargé le conteneur, six ; celui qui l'a chargé (parions sur Shanghai), sept. Sept poignées de main, déjà et on n'a même pas encore attaqué la fabrication.

Pour une simple bougie. Le truc le plus commun à toutes les motos.

Alors imagine pour les pneus ! Ou les ampoules -putain, comment on va regretter les ampoules à incandescence standardisées et interchangeables quand nos leds vont commencer à claquer !

La tempête se lève et de petits grains de sable viennent gripper la mécanique. Le problème, l'énorme problème à 84.000 milliards de dollars, c'est que plus personne ne sait, de bout en bout, qui fait quoi et où. Par petits bouts, par tronçon, oui. Mais de bout en bout ? Personne.

Tire sur ta bougie et imagine tous les innombrables fils qui la relient à d'innombrables personnes partout dans le monde, dans des endroits dont tu ne sais même pas qu'ils existent. Qu'un seul d'entre eux lâche son fil et c'est foutu : ta main se referme sur du vide. Même le plus modeste d'entre eux, comme le gars qui surveille la machine qui fabrique la pâte de carton qui va servir à l'emballage. Une bougie sans emballage, c'est une bougie qui reste sur son rack dans l'usine qui l'a fabriquée. Une bougie qui ne sera pas vendue. Une bougie qui immobilise ta moto parce qu'un grain de sable, en Corée ou en Finlande, est venu gripper la machine logistique mondiale.

On fait les fiers avec nos motos de 200 chevaux qui se conduisent après 2 heures de plateau tellement elles sont faciles. On la ramène avec nos suspensions pilotées, nos bidules variables qu'on règle au tableau de bord, peinard ; avec nos motos d'aujourd'hui qu'en virant les clicos on pourrait s'aligner au départ du Superbike d'il y a 15 ans et coller une raclée à tout le monde en gardant les pneus d'origine.

Tout ça parce que d'innombrables fils relient tous les bouts de ta moto à d'innombrables gens qui, quoi qu'en disent les fabricants de cimetières, sont carrément indispensables. Qu'un seul d'entre eux lâche la rampe, s'il n'y a personne pour le remplacer tout s'arrête. Pas juste le gars qui conduit la pelleteuse à iridium. Il y a aussi le gars qui écrit le code dans les processeurs. Le gars (ou plutôt la fille, je pense) qui se paluche le bobinage des inductances. Celle qui surveille cette machine qui vomit 13.000 rondelles M3 à la minute.

Un seul d'entre eux, une seule d'entre elles manque à l'appel ?

Ta main se referme sur le vide.

Au loin, encore : la tempête.

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