Le 125 'C' Moto Tour

Sponsorisé par la machine à café rafistolée du Bouclard, voici le 125 'C' Moto Tour

Un événement qui a regroupé la quasi-totalité des motards du Dijonnais

Sponsorisé par la machine à café rafistolée du Bouclard, voici le 125 'C' Moto Tour. Un événement qui a regroupé pas moins de la quasi-totalité des motards dijonnais de bon goût.

Il y a deux types de motards : ceux qui proposent des sorties et que tout le monde suit et ceux qui proposent des sorties et leur suggestion tombe à plat.

Donc, quand je lance fin septembre l'idée d'un 125 Tour, je fais un bide. Je me console en me disant que pile au moment où j'ai ouvert la bouche, quelqu'un a attaqué un axe de roue arrière réticent au pistolet pneumatique et le raffut a couvert mes paroles.

Il n'y a que Fifi, assis à côté de moi, qui lève un oeil de dessus le magazine qu'il feuillette et me lance :

‒ Pas bête. C'est quand ?

Là, je suis coincé : j'ai pensé à cette histoire de boucle en 125 sur les voies communales, mais je ne suis pas allé plus loin.

Je réponds, à tout hasard :

‒ Baaah... dimanche ?

‒ Ça sera long, ton truc ?

‒ 250 bornes, donc quatre à cinq heures plus une pause-sandouiche au milieu. Mais on peut raccourcir si besoin : on reste aux alentours. C'est juste pour sortir sur les petites bécanes avant qu'il ne fasse trop moche.

‒ Allez ! Je viendrai avec le Monkey.

Un 125 'C' Tour, c'est simple : tu prends une carte routière, tu choisis un rayon quelconque (dans mon cas : 40 kilomètres), tu traces un cercle au crayon et tu cherches à suivre ce tracé au mieux en passant par les routes communales. Ce n'est pas toujours possible, il faut parfois faire de grands détours, mais c'est le jeu : découvrir de toutes petites voies que l'on ne prend jamais d'habitude parce qu'on ne sait même pas qu'elles existent avant de regarder la carte.

Ensuite, soit tu la joues à l'ancienne avec roadbook papier, soit tu demandes à ton téléphone de faire la navigation. Depuis que j'ai trouvé un support qui se visse sur la branche de mon rétro gauche, les cartes restent sous la selle.

Côté bécane, n'importe quel brêlon qui tient le 70 km/h sur le plat peut venir. Plus l'engin est lent, plus c'est rigolo.

Ce qu'il y a de bien, avec Fifi, c'est que je sais qu'il va arriver à l'heure, avec le plein fait, de l'air dans les pneus et de bonne humeur sous la ronchonnerie apparente. Comme nous ne sommes que deux, on va utiliser l'autre gadget magique après le GPS : l'oreillette radio, couplée à nos téléphones respectifs. Pouvoir bavarder change complètement la balade.

Il fait un temps parfait : un peu de soleil, pas trop chaud, pas de vent. S'il pleut on est équipés.

Fifi connaît déjà Henri IV, mais c'est la première fois que je vois le Monkey 125 de sa femme, qu'il lui a offert l'année dernière en remplacement d'un antique Yamaha Beluga qui a avalé une soupape à 61.000 kilomètres. Elle l'utilise pour aller travailler sans se fader les bouchons du centre-ville. Stock jusqu'au bout du catadioptre arrière, Fifi le lui emprunte parfois pour des balades. Comme il dit, quitte à être obligé de se traîner à 90, autant le faire sur un truc rigolo et marrant à conduire.

Seul accessoire : une paire de sacoches en cuir brun foncé à grosses fermetures chromées qui font étrangement custom ; vu le prix des accessoires pour le Monkey, je soupçonne qu'elles ont dû coûter une fortune.

On sort très vite de la ville par un axe que nous connaissons bien. Naturellement, on se cale sur un rythme pépère : 70-80 km/h compteur, assez vite pour ne pas bouchonner, mais assez lentement pour être dépassés rapidement par les bagnoles. En 125, ça ne sert à rien de vouloir rouler plus vite que les voitures quand on ne prend que péniblement 90 comme Henri IV et le Monkey.

Au bout de 12 bornes, on prend à droite sur un premier chemin communal. La vraie aventure commence. Ici, nous roulons plutôt aux alentours de 60, voire moins selon l'état de la route. On bavarde en conduisant en mode semi-automatique. Nous émergeons sur un premier plateau. Ils ont fauché les tournesols récemment : il y a de la terre plein la route. Au rythme où l'on roule, on s'en fout. Avec les grosses, on aurait chopé les freins, un peu surpris, en se demandant si ça va glisser. Là, je vise entre deux mottes de boue et remet les gaz. Nous entrons dans un bled : ça sent la vache et le feu de bois.

L'intercom' en balade, c'est vraiment bien. Au lieu de faire de grands gestes bizarres, de donner des appels de phares ou de mettre des coups de klaxon, on a juste à dire : "je suis à la moitié du réservoir, donc j'ai encore 80 bornes devant moi" (oui, on a des réservoirs microscopiques, surtout moi : c'est l'un des rares défauts de ces brêles en comparaison d'un CB125F, par exemple, qui fait 600 km entre deux pleins).

Nous grimpons à flanc de colline, puis descendons dans un ravin. Le bitume est rapiécé de partout, usé jusqu'aux cailloux blancs de la route d'il y a cinquante ans. Je crâne un peu avec mes jantes de 17 ; Fifi est secoué avec ses petites roues : il ralentit. Nous traversons des villages qui, jusqu'à présent, n'étaient que des panneaux indicateurs de part et d'autre de nos routes habituelles. Certains sont agricoles, les rues boueuses, les portes des granges ouvertes, d'autres sont résidentiels et proprets, avec des pelouses bien tondues autour de vieilles maisons.

Dans un autre patelin nous débusquons le gang de moutards local, perchés sur des bicyclettes soit trop petites, soit trop grandes pour eux. J'entends l'un d'eux qui crie, sur un air de défi : "allez les gars ! on les prend en chasse !". Je rigole. Je vois dans mes rétros Fifi leur faire coucou. Les mômes piaillent de joie et se mettent à pédaler comme des fous pour essayer de nous rattraper. Nous fuyons, hilares.

Un peu plus loin, la route plonge de manière abrupte vers une petite rivière. Pas de pont : il faut franchir à gué, dans le lit aménagé. Je m'engage. J'ai de l'eau jusqu'aux jantes. La moto tressaute sur les dalles un peu glissantes. Fifi passe plus lentement que moi, les deux pieds raclant le sol. Son échappement fume, éclaboussé par le gros pneu avant.

Vers 13 heures, on s'arrête casser la graine. Adossés à la pierre tiède d'un calvaire sur une place de hameau désert, on regarde les gros nuages défiler dans le ciel d'automne. Là-bas, à gauche, là où nous allons, un grand rideau gris : il pleut. On s'en fout : on a de quoi s'équiper. Fifi a eu la riche idée de trimballer un thermos de café. On trinque. Le soleil joue sur la jolie peinture pailletée du Monkey. A côté, Henri IV fait meule de facteur.

‒ Je ne suis jamais venu ici. C'est par où, la maison ? me demande Fifi.

‒ Aucune idée. Le sud est... là, donc ça doit être par là, dans la vallée d'après.

‒ Les autres sont bien bêtes de ne pas être venu : ça change des balades habituelles. Faudra recommencer.

C'est ça, le 125 'C' Moto Tour : faire un coup de moto peinard, lentement, sur des routes du coin qui dépaysent.

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