Femme de motard

Il y a quelque chose avec les femmes de motards. Quelque chose qui les classe à part.

Une manière de porter le cuir

Il y a quelque chose avec les femmes de motards. Quelque chose qui les classe à part. Une manière de porter le cuir. Une manière de lancer la jambe par-dessus le dosseret. Une manière de tenir en selle en roulant.

Je n'avais jamais vraiment fait attention jusqu'à présent, jusqu'à ce parking que nous nous apprêtons à quitter. Nous sommes nombreux et le groupe appareille lentement. J'ai très peur d'être laissé derrière par la tribu (vieille trouille archaïque), donc je suis prêt parmi les premiers, ce qui me laisse plusieurs minutes pour rêvasser avant qu'on y aille.

Je regarde mieux.

À deux motos de moi, une motarde s'apprête à grimper à l'arrière. Elle pose une main sur le bras du conducteur, pivote le bassin, plante un premier pied sur le cale-pied gauche, donne une impulsion et lance la jambe de l'autre côté de la selle. Elle trouve l'autre repose-pied puis reste un court moment debout, les deux mains sur les épaules de son chauffeur. Enfin, elle plie les jambes et vient s'asseoir sur la selle sans brusquerie.

Ce qui me fascine, dans cette ascension en selle, c'est son côté délibéré et pourtant naturel et fluide. Elle a dû répéter cette série de gestes des dizaines de fois et a fort logiquement acquis une aisance qui, maintenant, fait à peine bouger la moto.

Là, une choupette toute menue se hisse sur l'arrière d'une ZX-7R en prenant appui, du bras gauche, sur le dos du pilote et de la main droite sur la selle elle-même. Elle s'aide elle aussi du cale-pied gauche pour partir. Son geste est plus nerveux, plus énergique.

Ici, une grande motarde profite de sa taille et de la faible hauteur d'assise de la Triumph pour partir du sol. Elle lance la jambe par-dessus le dosseret puis penche le tronc vers la droite, les deux mains en appui sur la selle, pour accrocher les cale-pieds presque en même temps, avant de se redresser. Puis elle se donne une claque sur les cuisses et une tape sur le casque devant elle -cela me fait sourire : je l'ai vu répéter ce geste plus tard pendant la balade ; j'imagine une sorte de rituel entre eux.

En route, c'est encore différent. La choupette à la ZX-7R se sert rarement de ses bras : le réservoir doit être bien loin pour elle. Elle serre les jambes et le ventre pour se tenir droite en selle. Téléphone à la main, elle prend des photos du paysage. Eux deux sont clairement en mode "tourisme" : je le vois pointer de la main tel ou tel site. Quand je me rapproche, je les entends parler très fort par-dessus le vent de la course.

À l'arrêt, il y a celles qui se mettent un coup de brosse à cheveux dès le casque ôté. D'autres qui se content de resserrer leur pince ou leur élastique. D'autres ont l'air de s'en moquer.

Celle-là est ficelée dans un gros blouson de textile qui la boudine complètement -déjà qu'elle n'est pas bien grande. Cette autre porte un de ces coquets blousons rétro qui me font toujours loucher du côté du rayon "femme" dans les boutiques -ce sont elles qui ont les plus beaux modèles : j'en suis fort jaloux.

J'ai repéré tout à l'heure une autre adorable choupette, catégorie "pas touche, KPOK, t'as vingt ans de trop". Puis j'ai vu sa moto et je l'ai reclassée en catégorie "cliente". Comme dans "compé-client". Parce que je soupçonne qu'elle n'a pas eu besoin d'aide pour limer jusqu'au bord les pneus de sa Gex -forcément, c'est une Gex. J'étais curieux d’observer sa monture et je n'ai pas été déçu : écrous freinés, coques sur les carters, gommettes de contrôles techniques sur le maître-cylindre de frein avant. Tout ça sent très fort la piste.

Elle doit avoir l'habitude de faire sa place dans le gros du peloton, rien qu'à la manière dont elle remonte la file d'attente de distribution des petits casse-croûte de la mi-journée : en répartissant de gentilles -mais fermes- bourrades aux fort-en-gueule. Elle râle aussi fort qu'eux. Une "cliente", donc. J'adore.

Nous repartons. La pause-sandwitch en a calmé quelques-uns par rapport au rythme de ce matin. Je remonte la file en jouant à saute-moto. Devant moi, la passagère d'une Béhème est collée à son chauffeur, les bras passés autour de sa taille, la tête de côté, posée entre ses omoplates. Elle semble dormir.

Je double.

Au moment où j'arrive à leur hauteur, je jette un coup d'oeil. Non, elle ne dort pas. Elle suit des yeux le paysage en souriant : je le vois à son regard. Elle accroche les miens et me fait un petit coucou de la main. Je réponds et achève mon dépassement.

Comme j'aime les motardes.

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