Mon pote Toby ne peut pas devenir motard

Toby ne peut pas faire de la moto

Mon voisin d'en face voudrait faire de la moto, mais ce n'est pas possible. L'administration française, sous des prétextes fumeux, lui empêche de passer son permis.

Dans l'immeuble d'en face où j'ai loué un box pour ranger Lapin-Lap1, vit Toby, un Irlandais. Je suis très satisfait d'avoir un Irlandais dans mes fréquentations. Il parle français avec un accent incompréhensible, aussi je me contente d'échanger avec lui dans sa langue natale, c'est bien plus pratique pour tous les deux. J'apprends au passage de l'argot irlandais ; ça peut toujours servir en cas de rencontre inopinée avec un Anglais au coin d'un bois du côté de Crécy.

Je ne sais pas ce que Toby fait dans la vie ; je n'ai jamais pensé à lui demander et je m'en fiche un peu. Quand je sors la bécane pour aller au taf' (adresser des sourires hypocrites à Sylvie et à ses copines), on échange quelques mots sur le temps qu'il fait ou sur ces foutus chats qui viennent rôder dans son jardinet et chasser les oiseaux de la haie à grands coups de griffe.

Non, ce qui fascine Toby, c'est ma moto. Il en fait régulièrement le tour, détaillant telle ou telle pièce. Je réponds à ses questions silencieuses, quand il lève les yeux vers moi d'un air interrogatif. Je lui explique le fonctionnement de la transmission du mieux que je peux, dans mon anglais à qui il manque bien du vocabulaire technique. L'autre jour, j'insistais sur pourquoi il ne faut surtout pas approcher sa main quand la roue arrière tourne, même à basse vitesse et au point mort parce qu'on a vite fait de se faire broyer un doigt par la couronne entraînée par la friction de l'huile encore épaisse.

Sans qu'il me l'ait dit expressément, je vois bien que Toby rêve de faire de la moto. Je lui ai fait faire un petit tour en passager il y a quelques jours et il a adoré. Pourtant, c'est impossible : à cause d'une réglementation qui m'échappe, Toby ne peut pas passer son permis. Alors qu'il a l'âge requis, a tous ses membres, toute sa tête -non, non, je ne t'ai pas refait le coup de la chaise roulante. Rien ne s'oppose à ce qu'il grimpe sur une moto. Pourtant, il ne peut pas. Quelque part, dans un bureau à Bruxelles ou à Londres, un abruti de technocrate a décidé arbitrairement que Toby ne pouvait pas passer son permis ni rouler à moto.

OK. Qu'il ne parle pas trop français n'aide pas. Ce serait utile pour passer le Code, ou même pour comprendre ce que le moniteur aurait à lui dire. Je pourrais compléter facilement son dossier administratif, ce n'est pas là le problème. Le Code de la route lui-même a été conçu pour permettre aux étrangers de conduire moyennant un petit temps d'adaptation. Toby est en France depuis suffisamment de temps pour que la conduite du mauvais côté de la chaussée ne lui pose pas de difficulté a priori.

En ville, Toby fait tout à pied ou en tram' : c'est sa coloc' qui conduit quand il s'agit de faire de grosses courses ou de filer à Bricomachin. Habiter dans une ville pas trop étalée a quand même bien des avantages. La moto serait un luxe pour lui, je le vois bien. Un moyen de ne plus dépendre de sa coloc' quand il veut s'éloigner un peu. Il aime bien prendre le TER, mais un peu d'indépendance lui ferait du bien.

Ce matin, comme tous les jours de la semaine, je sors la bécane. Toby est là, bien sûr. Il m'a entendu ouvrir le box qui fait un horrible bruit de ferraille malgré les décalitres d'huile dont j'ai aspergé le mécanisme. Je lui fais un petit coucou à travers la haie, avant de poursuivre mes préparatifs : béquille, contact : moteur ! Le mono poume-poume docilement. Toby suit toutes les opérations d'un oeil attentif. Quand enfin je monte en selle, Toby se lève et file vers la porte pour me regarder partir, tout frétillant et excité, en poussant des cris d'encouragement. En franchissant le porche, je fais un dernier signe de la main à mon pote Toby, le setter irlandais de ma voisine qui est totalement fan de moto.

* Les pattes avant du chien se terminent par une main qui comporte cinq doigts

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