Pour enfin faire taire ce connard

Il râle tout le temps après tout

Il est sans cesse à l’affût, prêt à éructer après un clignotant oublié, un feu trop mûr, ou je ne sais quelle autre pétouille routière

Il râle tout le temps après tout. Il est sans cesse à l’affût, prêt à éructer après un clignotant oublié, un feu trop mûr, ou je ne sais quelle autre pétouille routière. Je rêve de lui fermer sa gueule à coup de torgnole.

Putain : il me casse les couilles. Toujours, toujours à râler tout le temps après tout ce qui roule. Toujours à chercher la petite bête chez les autres. À relever, en comptable poussif, le nombre de caisses qui ne mettent pas leurs clicos dans les ronds-points ; celles qui roulent avec leurs feux de brouillard, les changements de file à l'arrache, les débiles au téléphone, les brise-burnes qui poussent pour gagner trois mètres.

En bon gros raciste, pour lui c'est "toujours les mêmes" : les collants connards en Porsche, les sempiternels pénibles pressés en Audi, les connasses diplômées en Mini ou en Fiat 500, les méga-relous en camionnettes de livraison, les zyva à casquette en Mercedes.

Et putain, les livreurs de bouffe à vélo qui roulent n'importe comment, la nuit, sans éclairage, sapés en noir. Les parfaits crétins qui doublent gaz en grand six bagnoles d'un coup -putain, les chevaux ça rend complètement con.

Ah ! Manquait plus que la catégorie king-size du gros bâtard sur roues, l'amateur de pick-ups ricains, garé comme un gros porc, roulant comme un gros porc ; un gros porc, quoi.

Mais le pire, le pire, c'est l'argousin. C'est le flic qui râle après tout le monde, tout le temps. Il ne peut pas s'en empêcher. La moindre pétouille. Le moindre écart par rapport au Code de la route et vlan ! C'est parti pour dix minutes de râlerie non-stop. Jusqu'à la prochaine pétouille.

Comme je hais le flic que j'ai dans la tête.

Comme j'aimerais lui faire fermer sa gueule.

Pour rouler peinard et laisser les autres rouler peinard.

Je ne sais pas trop d'où vient ma mentalité de flic. La trouille, peut-être. J'ai souvent la trouille, quand je roule. Parce que c'est fichtrement dangereux. Quand je monte en passager à côté de certains conducteurs, je me dis que c'est bien d'avoir confiance dans les autres, c'est même nécessaire, mais qu'une bonne grosse dose de méfiance par-dessus la couche de confiance ne peut pas faire de mal, bien au contraire.

Sans doute aussi parce qu'en mettant -apparemment- ma vie en danger, les autres me rappellent qu'elle ne tient qu'à un fil. Deux secondes d'inattention, une clope qui tombe des mains et qui roule sous le siège, le téléphone qui sonne au mauvais moment et boum ! Rideau.

Quand je croise un type ou une nana qui fait un truc franchement idiot ou carrément dangereux, j'ai beaucoup de mal à faire taire le Longtarin qui guette, avec son carnet à souche imaginaire.

Je me répète souvent que tant que ce n'est que du plastique cassé ou de la tôle tordue, tant qu'il n'y a pas de sang sur le bitume, ça n'est pas bien grave ; je peux passer outre ; ya pas mort d'homme -justement.

Mais putain, c'est dur de lui faire fermer sa gueule.

Peut-être justement parce que ça touche au vital, à la peur d'avoir mal, à la peur de mourir. À la frousse d’en ressortir paralysé, ou avec un bras ou une jambe en moins, sur un fauteuil pour le restant de mes jours.

C'est pour ça que j'aime bien le vélo, en ce moment : avec le froid et la pluie, les pistes cyclables se sont vidées. Je n'ai plus à cohabiter avec les pénibles pressés.

Ah, si ! L'autre truc méga-relou, c'est que mon flic a toujours raison. Il ne fait jamais d'erreur, lui. Jamais. Quand je fais une manoeuvre limite, quand je passe un poil trop vite, ou quand je double carrément comme un gros connard, "c'est bon, ça passe tranquille" me susurre Longtarin à l'oreille. Mais pour le mec que je viens de doubler, je suis quand même un bon gros connard sur la route. Un de plus.

J'imaginais des stages façon "deux minutes de la haine" où l'on pourrait vider son sac, s'engueuler copieusement comme à un carrefour, latter des voitures ou des motos mises là tout exprès, coller enfin des pains dans la gueule d'un punching-ball et ouf ! repartir après ça, tout calmé, tout tranquille, un peu comme après cinq tours de circuit à donf'.

Ce serait bien si mon flic intérieur pouvait la mettre en veilleuse, certains jours.

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