Une motarde ne met jamais d'huile sur sa pizza

La Mini crache de l'huile sur la route

La MT-07 traverse la flaque, bascule, chute et glisse. Pourvu que personne ne lui roule dessus !

Samedi matin. La rocade est tranquille en ce début de juillet. Je vais à Chenôve pour trouver une nouvelle paire de gants d'été.

Je roule peinard dans ma file, légèrement à droite. À l'instant, je viens de me faire dépasser lentement par une nana en MT-07. On s'est fait coucou.

La Mini nous a doublé à la régulière. Puis, arrivée à vingt ou trente mètres devant moi, elle a commencé à fumer blanc sous le châssis. Ensuite, je l'ai vu tressauter, comme si elle avait roulé sur un débris, avant de lâcher un mélange d'huile et d'eau au sol, dans un gros nuage de vapeur. Elle a piqué vers la bande d'arrêt, coupant brusquement les deux files, laissant sur la chaussée une diagonale de fluide glissant. D'instinct, j'ai suivi son mouvement en chopant les freins. Vingt mètres. J'ai de la marge.

Moi, j'ai de la marge. Mais pas la nana en MT-07. Je la vois traverser la flaque luisante, feu stop allumé. Sa moto bascule immédiatement. Étincelles. Des bouts de plastique volent.

On fait quoi, en cas d'accident grave ? Avec des gens coincés dans des voitures et du sang partout ?

J'ai deux-trois idées, comme me ranger le plus vite et le plus loin possible pour ne pas ajouter d'obstacle, puis remonter la voie pour signaler l'accident à ceux qui approchent.

Je m'arrête tout contre le muret, béquille et descends. Je regarde vite derrière moi pour vérifier que je ne vais pas me faire percuter par une voiture roulant dans la BAU. J'hésite. Je me planque derrière le muret ou j'y vais ?

Je fais quoi si la nana à la MT-07 est vraiment amochée ? Si elle a une fracture ouverte ? Si elle saigne à flots ? Je fais quoi ?

Une voiture klaxonnante traverse la flaque d'huile et part en glisse, en travers, roues bloquées. Une autre pile et vient s'arrêter à cinq mètres de moi, en warnings. Il faut que je me bouge, là. Il faut que j'aille ramasser cette nana avant qu'elle ne se fasse rouler dessus.

Au moment de m'élancer, bizarrement, j'ai en tête l'image des pilotes aux 24 heures du Mans qui sprintaient jusqu'à leur machine lors des départs, dans le temps. Mais je ne vais pas bien loin : la nana à la MT-07 traverse la chaussée vers moi, à cloche-pied, en se tenant la jambe. Je cours pour l'aider.

Je l'attrape par la taille.

- J'ai mal ! Putain j'ai mal ! Ça fait mal !
- OK, OK. Il faut qu'on aille se mettre à l'abri, d'accord ?
- Ouais, ouais. Putain j'ai mal ! Putain !

Nous arrivons face au muret :

- Tu crois que tu peux passer par-dessus ? On essaye ?
- Je crois, ouais. Ah ! Merde ! J'ai salement mal !

Elle s’assoit sur le rebord et fait passer sa jambe valide par-dessus. Je l'aide à pivoter et à faire passer sa jambe blessée de l'autre côté.

L'occupant de la voiture arrêtée près de nous est au téléphone. Plus loin, la Mini fume toujours blanc. Donc : pas d'incendie. Le conducteur -pardon, la conductrice- est descendue s'est réfugiée elle aussi derrière le parapet.

Et maintenant, je fais quoi ?

- Putain, ça fait mal !

Son casque porte une méchante éraflure. Ne pas y toucher. Son cuir est griffé côté droit et arraché au niveau de l'épaulière. Je vois la coque en plastique.

Je retire mon casque et cherche son regard.

- OK. Je suis avec toi, OK ? OK ?

Je suis obligé de parler très fort pour couvrir le bruit de la circulation sur les voies d'en face.
La nana hoche la tête.

- Où est-ce que tu as mal ?
- Ma jambe, putain ! J'ai mal.
- OK. Tu me laisses regarder ? Et je te dis si c'est grave, d'accord ?

Elle fait de nouveau oui de la tête.

Son jean est lacéré. Elle a une grosse pizza sanguinolente qui part de la mi-cuisse et descend jusqu'à mi-mollet. La plaie est traversée de zébrures noires. Ça saigne, mais pas trop.

Je fais quoi, maintenant ?

Je me redresse. Je jette un oeil à sa jambe gauche : elle n'a rien. Elle porte des petites bottines de moto à lacet, toutes éraflées au bout.

- Ma moto ? Où est ma moto ?
- Elle est là-bas. J'irai la relever tout à l'heure, t'inquiète. Bon. Tu m'écoutes ?

La nana fait oui de la tête.

- Ça n'a pas l'air trop grave, OK ? T'as une grosse pizza sur la cuisse et le mollet, mais je ne vois rien d'autre. Tu ne saignes pas beaucoup. C'est bon ? T'as pigé ? Ça n'a pas l'air grave, d'accord ? T'as pas l'air d'avoir de fracture et il n'y a rien de coupé.

La nana continue de faire "oui" de la tête en grimaçant de douleur.

- Ton casque a morflé, donc on va laisser les pompiers te l'enlever, d'accord ?
- Ouais, ouais. Putain, j'ai mal !
- Tu as mal ailleurs ? Tu peux me dire si tu as mal ailleurs qu'à la jambe ?
- Non, non, ça va. C'est juste ma jambe.
- OK. Tu veux t'allonger ? Tu serais plus confortable ?
- Ouais, ouais.

Je l'aide à glisser au sol, la retenant du mieux que je peux.

- Je reste avec toi, OK ? Le temps que les pompiers arrivent. Ça devrait plus tarder : ils ne sont pas loin.

Elle fait oui de la tête. Je ne sais pas trop quoi faire alors je lui serre l'avant-bras, pour qu'elle sente une présence.

Et si elle est en train de faire une hémorragie interne, ça se voit à quoi ? Qu'est-ce que je fais ? Qu'est-ce que je fais si elle s'évanouit ? Je la réveille ? Je fais quoi ?

Une sirène ? Je me lève de derrière le parapet. Une ambulance. C'est vrai qu'il en circule beaucoup ici, avec l'hôpital tout proche. Je lui fais de grands signes. Elle s'arrête. Une femme descend du côté passager.

- Vous êtes blessé ? me crie-t-elle de loin.
- Moi, non. Mais elle, oui, dis-je en pointant le doigt.

L'ambulancière, munie d'une petite valise, saute le muret et vient s'agenouiller près de ma compagne d'infortune. Elle commence à lui poser des questions tout en tâtant divers endroits de son corps. Je m'écarte pour la laisser faire son travail.

Le chauffeur de l'ambulance s'approche :

- Vous avez vu d'autres victimes ?
- Non. La Mini, là-bas, a dû casser son moteur et a lâché de l'huile sur la chaussée. Cette motarde était juste devant moi et a chuté, mais je n'ai rien vu d'autre.
- Ça va, vous ?
- Oui, oui, moi je n'ai rien ; je ne suis pas tombé.
- D'accord. Je vais voir l'automobiliste.

Une nouvelle sirène dans le lointain. Une camionnette de pompiers s'engage sur la rampe de l'échangeur.

Je suis tenté de filer maintenant pour échapper à l'inévitable paperasse post-accident. Mais en même temps je suis son principal témoin. Il faudra bien que quelqu'un dise que personne n'aurait pu échapper à cette diagonale d'huile en travers de la route.

Qu'est-ce que je fais, maintenant ?

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