Quand j'aurai mon gang de motards

On serait combien ? Assez nombreux pour s'appeler un gang

Mais je vais arriver comme un Peter Fonda qui aurait quarante ans de retard. Quarante ? Non, cinquante ! Enfin, j'aurai quand même mon gang de motards. Vieux motard que jamais.

On serait combien ? Sept ? Sept c'est pas mal. Assez nombreux pour s'appeler un gang, un pack, mais pas assez pour être une clique.

Et tout de suite j'ai un gros dilemme : alcool ou flingues ? Parce que dans les steppes de l'est, ils sont ravagés à la vodka et dans les plaines de l'ouest, c'est .45 ACP-land. Mais les plaines de l'ouest sont maintenant parcourues par des motards qui font gaffe à leur indice de masse corporelle et mangent bio alors que les steppes de l'est sont plus sauvages, plus clopes sans filtre trempées dans de l'huile de vidange de boîte de T-34/85 pour donner du goût.

Bien sûr, il y aurait des prises de vues avec une focale longue et un nuage de poussière grandissant au bout d'une route toute droite. Il y aurait une guitare jouée glissando. Ou une balalaïka -ça marche aussi, la balalaïka. Après, on commencerait à entendre les moteurs. Le béotien s'attendrait à du vétouine, comme d'hab'. Mais foin du traditionnel : ça sera du véquatre ou du trois-pattes. De la PC 36 décarénée à pots Mig -on aurait un dépôt secret de pots qui font du bruit, des Vance, des Laser, des FRC- ou de la 675 type L67.

Je ne vais pas te refaire le coup de l'esthétique à la Marilyn Manson, tu y as déjà eu droit quand je montais ma propre écurie de course qui gagnait tout avec une nonchalance qui frisait le dédain. Il faut que je trouve autre chose pour mon gang. Peut-être faut-il pousser le cyberpunk un peu plus loin en arrière et imaginer une esthétique Moyen-Age-New Wave ? Sigue-Sigue Sputnik en armure fin XIIIe doublée Kevlar ?

Peut-être est-il temps de renouer avec les oriflammes, les duels à l'épée longue, les devises en bas latin et les parures de réservoir en argent repoussé façon orfèvres de Nurenberg. J'hésite tout de même à franchir le pas de la selle à franges : je vais m'en tenir à la peau de mouton, souveraine contre le mal aux fesses sur longs trajets. Je milite cependant pour le retour du réglage de carburateur "coup de pied au cul" façon trébuchet Louis XI.

Je reboucle cependant sur la finalité du gang. J'ai choisi le décor, le matériel et l'esthétique (pour ma part, une RC 36 type 1 d'argent à sautoir de gueules et deux molettes d'or, booster électrique de 32 kW dans le moyen avant). Maintenant, que fais-je de mon gang ? Du grand costaud fidèle, du lunatique chercheur d'embrouille, du génie de la mécanique, du taiseux fine gâchette et du toubib de la bande ?

Le propre du gang de motards, c'est l'ignorance de sa finalité. Il est lâché là dans le scénario parce qu'il faut un méchant pour faire une histoire. Le méchant, c'est la condition d'existence du gentil. Le méchant, le gang, existe en tant qu'organisation sociale autonome dont les motivations sont rarement explicitées -sauf dans les séries télé, parce qu'il faut remplir entre deux pages de pub.

Sérieusement, je fais quoi de mon groupe de forbans ? Parce qu'il y a déjà longtemps que je sais que les aventures n'existent que dans les bédés. Que Marc Dacier, Sonny Tucson et Gil Jourdan, c'est du flan. Que la bande, dans ma tête, est là pour alimenter et entretenir à la fois mes fantasmes de famille idéale et d'amélioration de mon statut social actuel. Que c'est triste, quand j'y réfléchis, de cantonner à cela mes Steve McQueen et mes Yul Brynner intérieurs.

Je pense que je vais les effacer les uns après les autres. Le toubib débrouillard et le sniper qui ne dit rien, le rondouillard fidèle et le chercheur de noises. Me voilà seul sur ma presque RC 36 qui serait blanche si elle n'était pas obstinément bleue, en banlieue de France où les duels à l'épée longue ont été remplacés par des jeux télévisés stupides. A la place de la Chevauchée fantastique, je fais boulot-dodo en faisant gaffe à pas trop conduire comme un Parisien dans ma cambrousse. Quelques fois, je passe même à l'orange -hou !

Je suis une bande de motards à moi tout seul. Bien seul. Mais je me battrai quand même jusqu'au dernier.

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