Déjà bien loin de l'été

L'été part et ne revient pas

Dans mes cauchemars, il y a que l'été part et ne revient pas. Voilà un mois que je suis rentré et l'air sent déjà l'automne. Tout passe si vite.

C'est comme choper les freins et sentir, tout de suite, que je vais être trop long, que je vais louper la sortie. Ça fait comme si quelque chose de moi avait pris la bretelle, s'était séparé de mon ventre, avait tiré violemment avant de partir. Je me retrouve tout bête, désemparé : j'ai comme raté le freinage qui me permettrait de prendre la direction de l'éternel été, me voilà en route vers l'automne.

Je vais faire un peu de résistance et persister à rouler en t-shirt sous le blouson. Allez ! Je mettrai un t-shirt à manches longues. Oui, mais après ?

Dimanche, j'ai soigneusement lavé Lapin-Lap1. J'ai effacé les traces des petits disparus, certaines même fourrées jusque derrière la grille du radiateur. Une occasion de remettre la bulle en place mais non ! Je veux encore pouvoir rouler le nez au vent. J'ai graissé les axes de pivots des leviers, bien nettoyé les jantes. J'ai délogé un petit amas de sable sur la béquille centrale. Où ai-je bien pu ramasser du sable ?

Il me démange d'aller faire un dernier grand tour dans le sud, une ultime balade avant la flotte. Me lever très tôt vendredi et me fixer une destination au pif, en Espagne ou en Italie -plutôt l'Italie, parce que je sais l'argot nécessaire à ma survie dans la circulation milanaise.

Mais je trouve l'idée trop triste : une dernière balade. Comme si ma sentence avait déjà été prononcée et que j'attendais l'hiver de mon exécution. Je vois arriver les dimanches de pluie à la fenêtre où la pensée positive me dégoûte et que je rêve de téléportation loin, ailleurs, tout sauf ici, le nez à la vitre à regarder les ronds dans les flaques d'eau et les petits ruisseaux sur le carénage de la moto.

Dehors, l'air sent l'automne. Ce n'est pas encore l'odeur de la bouillie de feuilles de marronniers d'inde dans le caniveau, mais elle arrive. Là, c'est l'odeur de la pluie sur le bitume encore chaud, les traces de crasse qui se diluent. Quelques imprudents galopent sur les trottoirs, la tête protégée par un sac sous l'averse soudaine. Pétrichor... ça sonne comme une incantation de Harry, mon pote du bouclard.

Penser à remettre le pantalon de pluie sous la selle. Quelle pensée tragique.

Ah ! Et il faut que je fasse la révision, aussi. Au minimum une vidange moteur. Depuis que je n'ai plus trop de sous, j'ai tendance à laisser filer les intervalles d'entretien, au lieu de les faire pile à l'heure, voire un poil en avance, comme avant.

J'espère que la fin du mois de novembre me laissera un peu de répit. Comme l'année dernière où il avait tenu bon. Il avait même fait presque chaud, si je me souviens bien.

La dernière feuille tombe, comme ma plume sur la feuille avant de lire une dernière fois cette Kronik pour l'envoyer à mon Rédac Chef préféré. Va-t-il s'apercevoir que je l'ai déjà fait le coup de l'automne qui arrive ? Cette kronik sur une feuille est donc aussi la dernière kronik d'automne, une larme tombe sur la feuille comme la pluie.

Un cycle se termine pour qu'un autre commence. Valse en trois temps et 4 cylindres... au rythme des saisons.

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